Агата
Я ни разу не писала о нем серьезно. О нем совершенно нечего написать. Тоска по нему - крайнее выражение моего эгоизма, страстного и беспощадного. Он помогал мне справляться с пустотой внутри. С ним я никогда не вспоминала коханого, он был лучшей детской погремушкой из всех моих развлекушек.... А теперь он обрел волю и ненависть ко мне, как так получилось? Прошел совсем близко с мячом в руках, посмотрел но сдержался, не поздоровался, отвернулся.
Наверное, мне легче было бы сказать что я его выдумала, что он был нужен мне как талисман, теперь отработал свое и ушел.... Но, знаешь, я не рискну утверждать что он персоонаж, не автор. Все таки он писатель и драматург. Иногда я подхожу к комнате и за шаг до порога на меня накатывает то ощущение которое всегда было когда он оказывалось что он зашел пока меня где - то носило и ждал когда же я прийду; Я открываю дверь с надеждой. Теперь там всегда пусто. Я не думала что человека можно полюбить за то КАК он тебя бросил... теперь я понимаю что это более чем реально, это очень просто.
я в том же облаке слез что и ровно год назад перед отъездом. Я совершенно спокойна по отношению к Славе... спокойно сколько угодно, пока не встречусь с ним взглядом и не сорвусь. Он готовит, я мою посуду. Пасмурное ветреное утро, пустая кухня, он напевает что-то и варит овсянку на молоке (последнее время это - постоянная тема). Я поднимаю голову и вижу отражение в белом кафеле над раковиной: я вижу его не оборачиваясь; как он выглядывает в окно, хмурится, смотрит в небо и никогда не смотрит на меня. Рядом с ним очень спокойно, мы теперь уже никогда не разговариваем. Это лучшие минуты за день...
я снова боюсь уезжать.
Наверное, мне легче было бы сказать что я его выдумала, что он был нужен мне как талисман, теперь отработал свое и ушел.... Но, знаешь, я не рискну утверждать что он персоонаж, не автор. Все таки он писатель и драматург. Иногда я подхожу к комнате и за шаг до порога на меня накатывает то ощущение которое всегда было когда он оказывалось что он зашел пока меня где - то носило и ждал когда же я прийду; Я открываю дверь с надеждой. Теперь там всегда пусто. Я не думала что человека можно полюбить за то КАК он тебя бросил... теперь я понимаю что это более чем реально, это очень просто.
я в том же облаке слез что и ровно год назад перед отъездом. Я совершенно спокойна по отношению к Славе... спокойно сколько угодно, пока не встречусь с ним взглядом и не сорвусь. Он готовит, я мою посуду. Пасмурное ветреное утро, пустая кухня, он напевает что-то и варит овсянку на молоке (последнее время это - постоянная тема). Я поднимаю голову и вижу отражение в белом кафеле над раковиной: я вижу его не оборачиваясь; как он выглядывает в окно, хмурится, смотрит в небо и никогда не смотрит на меня. Рядом с ним очень спокойно, мы теперь уже никогда не разговариваем. Это лучшие минуты за день...
я снова боюсь уезжать.